Monólogos de habitación

Esta tarde al abrir la puerta

Escuché chasquidos en las esquinas.                                      
Quejumbres en los muros
Risitas sobre la mesa
Deslices en las caras de los muebles
Ecos en los profundos  libros 
Conglomerados de arañas  en las hojas blancas
Sueños de lecturas 
Abismos en cajas de objetos
Brillos oscilantes en el toma corriente
Reflejos en los espejos
Descensos entre los ropajes
Murmullos bajo  las sábanas
Trote de cintas audibles
Ondas de luz dibujando ocasos
Tropezones de zapatos ansiosos
Moldes de sentaderas temporales
Maletas cuchicheando viajes

Juego de vencidas entre cinturones de cuero                                
Cosméticos inquietos por salir a la calle
Fragancias prisioneras
Cansancio de cortinas paradas
Estática en la ventana de ojos grandes
Sonrisas de mañana
Palmadas de buenas noches.
Eclosión de gases perdidos
Ronquidos  de las profanas almohadas
Condominios de sonidos en los colchones
Suspiros en el jarrón de flores
Redacción de fluidos sintácticos
Terremotos de cobre en la alcancía
Ceceó del segundero y sus amigos
Parpadeo de las fotografías presentes…
Formación de orquestas triunfantes
Y un mitin contra el intruso
Que llega sin batuta y abre el cerrojo
E incapaz de organizar nada
Cómo si existiera sólo allá fuera ¿Y nosotros?
La verdad, éste microcosmos. También importa...
Y aunque paso la tarde cavilando.
El viento azota la puerta con estruendo
Y afina las voces superfluas
Las pompas subrealistas adornan la habitación
Que cansada de no hacer nada
Hubo de preparar su monólogo.
Esperando que alguien la escuche.